LE GLOBE LITTÉRAIRE
- foscaworld
- 4 mai
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LE GLOBE LITTÉRAIRE
Le poids invisible de la connaissance
À Venise, le temps ne passe pas. Il sédimente.
Il se dépose dans les pierres usées par l'eau, dans les reflets sombres des canaux, dans le silence particulier des salles où l'humanité a décidé, un jour, de ne plus jamais oublier. Venise n'est pas une ville. C'est une mémoire qui a pris forme, qui a appris à flotter, et qui continue obstinée, magnifique, improbable à résister à l'oubli et à la marée.
Il y a une salle, au Museo Correr, qui abrite un geste radical.
Celui de Francesco Pétrarque, qui au XIVe siècle offrit sa propre bibliothèque à la ville. Un acte simple, presque violent dans sa pureté : soustraire le savoir à la possession privée pour le remettre au monde. Pas un legs. Une déclaration. Le premier geste public de partage de la connaissance dans l'histoire de l'Occident, accompli par un homme qui avait compris, avant presque tous les autres, que les idées n'appartiennent pas à celui qui les a eues.
Dans cette même salle, sous les regards peints de philosophes et de cartographes qui semblent encore attendre quelque chose des êtres humains qui leur rendent visite, reposent les globes de Vincenzo Coronelli. L'un terrestre, l'autre céleste. Deux tentatives monumentales, merveilleuses et un peu émouvantes, de contenir l'infini dans une sphère. De donner un bord au monde.
Fosca n'a pas cherché à ajouter. Elle a ressenti le besoin de répondre.
Pas avec un discours. Pas avec un concept. Avec son corps.
Pendant un mois entier, sur l'Isola della Certosa, un lambeau de terre suspendu dans la lagune, une île dans une île, où le bruit de l'eau devient la seule mesure du temps qui passe elle a travaillé jusqu'à l'épuisement. De sept heures du matin jusqu'à trois heures du matin. Chaque jour. Dans le hangar mis à disposition par son ami Alberto Sonino, loin du bruit du monde, seule avec ses matériaux et son obstination.
Quinze mille lettres découpées à la main, une par une, dans du papier parchemin un matériau choisi pour sa nature vivante, pour cette capacité extraordinaire d'absorber la lumière comme une peau absorbe la chaleur, de la retenir et de la restituer transformée. Dix mille perles de verre soufflé à Murano, choisies, enfilées une par une par Fosca elle-même parce qu'aucun geste dans cette œuvre ne pouvait être délégué, parce que chaque perle est une décision, chaque nœud est une signature. Près de deux kilomètres de fil mesuré, calibré, répété avec cette patience qui n'a rien de passif qui est, au contraire, une forme de résistance active contre la vitesse du monde.
Un geste après l'autre. Jusqu'à se vider. Jusqu'à devenir l'instrument de l'œuvre, plutôt que son auteur.
Le papier végétal absorbe la lumière comme une peau vivante. Il la retient. Il la restitue lentement, presque à contrecœur. La sphère semble ainsi briller de l'intérieur mais il n'y a aucune lumière artificielle. Seulement de la matière qui se souvient. Seulement quinze mille fragments d'alphabet qui, réunis, recommencent à signifier quelque chose.
Trois mètres sur trois. Suspendue à huit mètres du sol. Structure autoportante en aluminium peinte du même or que les dorures de la salle pour appartenir au lieu, pour se fondre dans l'architecture séculaire sans se l'approprier, avec cette discrétion qui est la forme la plus haute de respect envers l'histoire.
Et à travers la sphère vole le lion ailé.
Ce n'est pas un symbole décoratif. C'est une trajectoire. Le lion de Venise, le lion de la connaissance celui qui traverse les siècles sans jamais s'arrêter, qui entre dans les bibliothèques et dans les corps et dans les esprits de ceux qui regardent sans savoir encore ce qu'ils cherchent. Le lion ne décore pas la sphère. Il la traverse. Comme une pensée qui ne se laisse pas contenir. Comme le savoir que Pétrarque avait compris ne pas pouvoir garder pour lui.
Avant la lumière, il y a eu le poids.
Le transport en bateau, dans le froid de la lagune hivernale, avec les caisses et les cordes et cet équilibre toujours instable entre l'eau et la matière. À Venise, même l'art doit apprendre à flotter. Doit accepter le rythme lent des marées, la logique capricieuse des canaux, la beauté et l'impossibilité d'une ville qui n'aurait pas dû exister et qui pourtant est là, encore, magnifique, encore vivante.
Cette œuvre n'aurait pas existé sans la générosité de personnes extraordinaires. Mario Di Martino, qui a créé le lien fondamental entre Fosca et le Museo Correr avec cette capacité rare de reconnaître la valeur de quelque chose avant même que cela existe. Maurizio Messina, alors directeur du musée, pour le courage d'une vision. Eliane Van Waveren, mécène. Fabio Carpi pour son texte. Fulco Pratesi pour sa poésie. Peter Sourisseau pour les accessoires de poids et de chaleur. Marina et Diederik. Et Alberto Sonino, qui a offert l'île, le hangar, l'espace nécessaire pour que tout cela puisse naître.
Aux côtés de Fosca se trouvaient aussi Timo et Totti, toujours élégants dans leurs frac naturels en noir et blanc. Leur présence silencieuse et fidèle appartient à l'œuvre autant que les perles et le fil. Peut-être plus.
Le Globo Letterario n'est pas un objet.
C'est une résistance.
À la vitesse, à la superficialité, à la perte de sens qui caractérise notre temps, ce temps étrange et pressé qui a oublié comment rester immobile devant quelque chose de beau sans devoir aussitôt l'expliquer, le cataloguer, le partager.
C'est la tentative obstinée de retenir ce qui s'échappe: la mémoire, le savoir, la beauté ces choses qui n'existent vraiment que dans le moment où elles traversent un être humain et le changent, même un peu, même imperceptiblement.
Le public de la Biennale s'arrêtait.
Ne comprenait pas toujours. Ne savait pas toujours ce qu'il regardait ni pourquoi il ne parvenait pas à partir. Mais restait. Levait les yeux vers cette sphère lumineuse et silencieuse, au cœur de la salle où Pétrarque avait accompli son geste impossible des siècles auparavant, et restait.
Et cela, finalement, suffit.
Mieux… c'est tout.
Globo Letterario 15.000 lettres en papier parchemin · 10.000 perles de verre soufflé à Murano · aluminium · 1,6 km de fil · 3×3 m Isola della Certosa — Museo Correr, Venise Biennale Arte 2015 · evento speciale
Avec le soutien de : Mario Di Martino · Alberto Sonino · Maurizio Messina · Eliane Van Waveren · Fabio Carpi · Fulco Pratesi · Peter Sourisseau · MiBact · Marina e Diederik
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